blogueira em manutenção

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o silêncio que antecede a tempestade.

minha banda toca diferente

Helen Tweelvetrees, atriz | photo by Sam Hood

na minha penteadeira cabe

coracão, espelho e vontade

um batom cor de espera zen

e uma certeza passageira:

por amor não se sente saudade

nem se perde a estribeira

Quero a paz das cidades pequenas

Quero a paz das cidades pequenas

noites de sono

de noite

café da manhã

de manhã

e aquele silêncio pleno

de que tudo vai dar certo

Herbstmond

photo by Sérgio Caddah

Sinto no coração um vago tremor de estrelas

Uma lua ri pra mim e rindo de mim me espelha

Um rasgo de quarto crescente e me toma a alma toda

Cada quarto cada sala cada cômodo luz incômoda

Sinto que o mês presente me assassina

Me cobra irrealizações num rosário

De uma vida embotada na folhinha

Eu que morro todo dia calendários

Sinto se me espera um sol de outono

Foda-se os meus olhos de menina

Hoje eu sou apenas um mês ausente

E esse coração que me assassina

a Mario Faustino, Federico Garcia Lorca e Marcelo Dolabela.

Sunday morning

fotopoese de André Charak

poesia silenciosa

a foto suspende o tempo

o menino observa o lento

correr da caneta

eternográfica

no papel que come letra

e cospe palavras

cruzadas as vidas

de cada menino

um no dia claro

outro na câmera escura

a registrarem

o destino

inevitável

das gentes

das semanas

de todo afã

que tudo na vida termina

e começa

novamente

num domingo de manhã

(ao aniversariante do dia, Francisco Antônio, meu pai)

Prendimi l'anima

cena do filme Jornada da Alma (The Soul Keeper, 2002)

A tua é somente tua.

A minha é apenas minha, a jornada.

Mas somos anjos de uma asa só,

e só podemos voar de mãos dadas.

Não é por alimento que espera

a alma: é por aquele que traz

o pão e o leite à casa.

Te abri num sonho minhas mãos em água

e a pedra em forma de c.oração flutuava

"Ta'qui: minha alma ruiva"

e disse como quem desafia

Eu me entrego a ti nessa pedra:

você saberá guardá-la.

Um dia.

Tardes cariocas

(ou porque minha verve saiu de férias...)

fim de tarde em Ipanema, photo by Fabiana Motroni

Pois quis a vida

que minha vida

desse uma pausa

umas férias

por justa causa

nesse momento

meu escrever

minha verdade

se submete

à esta cidade

à contemplação

da beleza

da tristeza

da realidade

e me recolho

à função outra

de um poeta

a de catar lirismos

que o mar espalha na areia

e que a brisa traz

pela janela aberta

de aguardar

o que um pôr de sol

em ipanema

pode me fecundar

em poema

o brilho da água

o fogo da areia

a ventania

a alma que

ferve

na noite

e flana

no dia

dessa musa

maldita

naiade

cosmopolita

linha e curva

absurda

mente

bonita

silenciosa

sinfonia

cidade

que já nasceu

poesia

A poltrona ao lado

photo by Fabiana Motroni, show do Lô Borges, novembro de 2008

Em nossa vida, em muitos momentos dela, o outro é um ser inventado. Quando ele não é o que pensamos, quando não faz o que esperamos, ele simplesmente não é. Não está lá.

Invisível como a repetição de nossas expectativas, o outro é apenas uma falta. Uma falta de nós mesmos. Mas então aceitamos a solidão como dimensão real do que somos, e nos enxergamos, e a solidão se esvai, por não haver mais razão de existir. E a falta não faz mais falta.

E então a falta é a fala, é a palavra, é o fato, é a flor, e estamos livres para enxergar que existe alguém na poltrona ao lado. O outro. Um outro que nos enxerga. Um outro que nos olha na nossa poltrona e que não quer ver o veludo vermelho, por mais veludo e por mais vermelho que seja, porque está muito mais interessado em ver a gente.

O outro que entende a amplitude de companhia. Que entende a diversidade do amor. E que sabe que a poltrona estará sempre vazia enquanto não quisermos que alguém sente ali, de verdade. Alguém de verdade. Um outro da gente.

Não é o amor a falha. A falha somos nós e o que inventamos sobre o amor. E ele nos olha docemente, e sorri tristemente de nossas dores, sem muito poder fazer, o amor. A não ser esperar que não esperemos nada mais dele. A não ser esperar que esperemos por ele. A não ser esperar que o reconheçamos quando ele chegue, e que o aceitemos como ele é.

O prazer de interagir

photo by @bdramali

Você realmente acha que hoje sua comunicação depende totalmente da internet? 

Não, sua comunicação depende totalmente da sua vontade de interagir. 

Twitter no papel, que passou de mão em mão pela platéia do #smbr, evento Social Media Brasil, agora à tarde em SP, em função do mal funcionamento do wi-fi no local. 

(O que isso tem a ver com poesia? Poesia é inspiração, criação, expressão.

Participar de mini-momentos colaborativos também : )  

Auto-cura

art by Megumi Takamura

Disease.

Dis-ease.

Diz easy,

e vai...

........

Disease.

Dis-ease.

Say easy,

and go...

(my free translation)

Poesia hasta infectar

photo by my webcam

La vida

es más fuerte

que los dolores

Mientras las hojas

acojan sus flores

Porcos que voam. Gripe suína. Surto e preconceito. Ao invés de fazer eco ao medo, podemos espalhar carinho. Alimentar o pânico é que é uma porcaria. E o antídoto, a poesia.

Estenda também a sua mão com uma mensagem, aqui: Pandemia de la Ternura

Let it go

photo by glow images

Tempos difíceis.

Eu enfrento

a minha última fronteira.

O algodão,

a acetona,

e as dez unhas vermelhas.

......................

Hard times.

I face my ultimate edge.

The cotton,

the acetone

and my ten nails in red.

(my free translation)

Deja vu

(detalhe) photo by Claudio Ramos

Minha saudade é assim

te sinto todo de novo

em cada pedaço de mim

Feliz poesia, todo dia

Todo dia é dia de poesia.  Mas é bom ter um dia  marcado no calendário, para garantir que nos lembremos, ao

menos um dia, de algo que deveria ser parte do nosso dia-a-dia.

O dia 14 de março foi escolhido para ser o Dia Nacional da Poesia, em homenagem ao aniversário do poeta Castro Alves.  E no próximo fim de semana, dia 21 de março, é o Dia Internacional da Poesia, instituído pelo Unesco no ano 2000.

Mas descobri que essas datas não são comemoradas oficialmente na cidade de São Paulo (não me perguntem o porquê, ainda estou tentando descobrir...) 

Então resolvi convocar alguns amigos poetas, procurar um chão e um teto acolhedor, e realizar um sarau de última hora - porém a tempo de comemorar a data em prosa e verso.

Será hoje, domingo 15 de março, as 18h. Vejam no post abaixo.

Quem puder comparecer, será ótimo.  Quem não puder, só quero uma compensação:  aproveitem o próximo fim de semana e façam algo bem poético.  

Isso.  Pode ser isso.  E pode ser isso também.  Façam seja lá o que vocês acreditem que seja poesia.  Assistam o pôr do sol.  Rolem no chão com as crianças.  Ou com os cachorros.  Ouçam rock and roll no volume máximo. Andando de carro. 

E quando terminarem, se acostumem com a poesia por perto. E depois não deixem que ela - nunca mais - vá embora das suas vidas.  Combinado?  Vou cobrar... : )

Feliz poesia, todo dia.

Um beijo,

Fabi

23 pares de cromossomos, mas um deles tinha que ser diferente...

photo by John Lund

Não, isso não é o preâmbulo para outro rosário a ser desfiado diante das humanas hoje, nesse dia decretado para nos lembrar que seria preciso um dia para sermos lembradas...

Nada disso poderia ser mais equivocado. Afinal, um dos pares de cromossomos teve que se diferenciar diante da vontade de grandeza do homo sapiens que, muito complexo, não podia mais ficar brincando de meiose e mitose para garantir a sobrevivência da espécie. Além disso, nós existimos de fato e na lembrança, todos os dias: impossível não notar a presença da mulher ou do feminino no mundo.

Desculpem meninas, e meninos, mas todo dia eu procuro fazer poesia: hoje eu só quero fazer justiça.  Muita coisa aconteceu na história da humanidade que me faz entender porque a mulher – mesmo sendo em maior número que o homem (outra necessidade biológica) - virou politicamente uma minoria com direito a ganhar uma bolota no calendário. Bolota que, aliás, me lembra tiro ao alvo.  E aí me lembro porque – poesias e rosas a parte – eu não me sinto muito a vontade com o Dia Internacional da Mulher. 

Nessa data,  no dia 8 de março de 1857, em Nova York, trabalhadores de uma fábrica, mais exatamente 129 mulheres trabalhadoras, fizeram uma greve para exigir a redução da carga horária de seu trabalho, que era então de 12 horas por dia.  Era o tempo de um capitalismo recém-nascido, infantil - e de empregadores idem, que não satisfeitos em tirar da aristocracia seu poder, levaram junto sua vilania abençoada por Deus.  E nesse tempo, o ato de empregados exigindo direitos era algo inaceitável, que devia ser severamente punido com, por exemplo, a polícia perseguindo as 129 mulheres, que recuaram para dentro da fábrica, e seus empregadores botando fogo na fábrica com todas elas dentro.

Hoje, no mundo inteiro, é oficialmente comemorado (?) o Dia da Mulher, nos lembrando dessa data triste e de outra tristeza: nos relembra a morte criminosa de mulheres lutando por direitos justos para qualquer sexo, e, principalmente, no avisa da intolerância insistente do ser humano, de todos os sexos.  Na intenção de honrar a memória destas heroínas, pessoas corajosas que lutavam contra a injustiça, essa data acaba por ressaltar nossa capacidade de criar datas comemorativas para compensar a pequenice histórica de nossas almas, que, pior, é tão discutida e aceita seriamente como "natural".  Natural é que todos possam ser igualmente felizes, e igualmente respeitados pela sua condição básica.  De seres humanos?  Não, de seres vivos.  É a vida que nos faz dignos de respeito e amor.

Nesse mundo que persigo, não faz sentido que se comemore o dia de um tipo de alguém, pois seria tão nonsense como comemorar o dia de todos.  Nesse mundo que eu quero viver, se as pessoas abrem a porta para mim, ou seguram minha mão para eu sair do carro, é porque é bom ser gentil com o outro, e não simplesmente porque eu tenho um par de cromossomos diferentes.  O mundo no qual eu acredito é um mundo onde homens também recebem flores, pois eles também merecem ser amados, e seus feitos lembrados, e seus sacrifícios engrandecidos.  O mundo que quero ajudar a construir é uma sociedade onde mulheres também sabem ser perfeitas cavalheiras. Um mundo onde não existam pedestais é um lugar onde as pessoas podem andar sobre o mesmo chão, compartilhar a mesma vida e valores, e melhor: onde não vão cair de lugar nenhum. 

Afinal, nesse mundo nossas almas seriam tão maiores que calendários e intolerâncias, do que podes e não podes, que não haveria lugar para tanta gente num único pedestal: o planeta inteiro já estaria literalmente mais elevado. E no dia que o mundo for assim nós seremos tão mais livres - mulheres, homens e seres do sexo que bem quiserem – que esqueceremos de criar uma data comemorativa para fato tão feliz.  

Quando esse dia chegar, nossa folhinha estará muito ocupada com as lembranças dos dias que já vivemos, e nós, completamente entretidos com cada sonho que queremos realizar em cada um dos dias que ainda nos resta em nossos calendários...

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Te enxergo no que escreve

de José Ricardo Oliveira

mãos percorrendo espaços 

palavras preenchendo vazios 

sentimentos procurando espelho 

caneta e papel guiados pela sua insônia 

noite de amor sobre a escrivaninha 

desejos dentro de fronhas 

sonhos do lado de fora da janela 

gotas de chuva querendo entrar 

alma é vidro 

corpo é pedra 

coração é tijolo 

poesia é argamassa 

te enxergo no que escreve

Quero ouvir suas mãos me dizendo eu te amo

photo by Herborg Pedersen

Quero ouvir suas mãos me dizendo eu te amo
não se espante comigo
eu sou assim

Quero ouvir suas mãos me dizendo eu te amo
quando eu sorrio e você olha pra mim

Quero ouví-las quando me toca
e como me toca bem
quero sentir elas dizendo
o quanto me quer também

Quero ouvir suas mãos afinadas
conversando com o violão
namorá-las atentamente
enquanto tecem uma nova canção

E quero ouvir suas mãos cantando
e espalhando por aí a toada
dos contos do seu coração
das cores da sua estrada

Quero ouvir suas mãos me contando
os seus sonhos,
os seus freios,
sua alma de ponta a ponta
quero ouví-las segredando
o que nem mesmo você
se dá conta

Das suas mãos eu quero ouvir tudo
nada precisam calar
nem um pensar mais escuro
ou um intento de desamar

Pouco importa o que elas digam
ou em que tempo
contanto que suas mãos me façam
ouvir você por dentro

Quando quiser me dizer eu te amo
e suas mãos estiverem cansadas
não tenha dúvidas nem pudores

Quando suas mãos não puderem falar
diga a elas que me mande flores

Poema da chuva

photo by Kim Zumwalt


As linhas dos seus dedos
são partitura
tocam na minha pele
o mesmo som de tessitura
da chuva que cai lá fora
e que me molha também

Não durmo tão bem
agora
que confessamos que sono bom
é movido a passarinhos
e ao barulho da chuva que cai

Meu corpo não abandono mais
na cama
sem você e tudo mais que você ama

A chuva lá fora me lembra
tanto pra te contar
das noites sem dormir que tive
que por não dormir não sonhava
que podia te encontrar
para então dormir em paz
finalmente
e novamente sonhar
contigo
e ao seu lado
comigo

E você
que nem dormido direito tem
por motivo outro
me fala rouco
um dorme bem

Não há boa noite tão perfeito
quanto esse sorriso bonito
que dorme no rosto contigo
e aquece o meu peito

Por isso essa alegria
de te entregar num poema
o que a coragem pequena
me calou um outro dia
quando a parede cor de aurora
marcou sua pele e em mim
aquela pergunta doce
que só te respondo agora:
sou sim

Sou mulher nessa alma de menina
sou menina nesse corpo se quiser
e sou totalmente sua
e só sua
mulher

Encerro a minha escritura
que lá fora já nasce o dia:
sempre que dormir sem você
quero te acordar
com poesia



p.s.: Boletim extraordinário, meterológico e literário:

a chuva ainda cai lá fora
persistente
e molha a vida
insistente
e rega a flor desse amor por você

que me brota e me faz renascer

Precisão

photo by Chip Forelli

Foi preciso um eclipse
para a lua cheia

iluminar meu caminho

a longa estrada de ventania

Foi preciso uma noite
para que um dia sem você
não tivesse música

nem alegria

Foi preciso inspiração
para a primeira vez
saber que já era hora

Foi preciso sabedoria
para te ver e te querer
e deixá-lo ir embora

Pra ser feliz é preciso pouco,

mas é preciso:
de uns olhos verde mel,
dos seus cabelos sem gel
e seu sorriso

E para que no final
esses versos vertam em vida nova
o que hoje é só poesia
preciso de um violão
um canto no seu coração
e você, quando der, todo dia.